Elinor Lipper

Elf Jahre meines Lebens

Moskau 1937: Die Sozialistin Elinor Lipper wird wegen »konterrevolutionärer Tätigkeit« verhaftet. Elf Jahre lang sitzt sie in sowjetischen Gefängnissen und Lagern. In ihrem bewegenden Bericht legt sie Zeugnis ab von einem vergessenen Kapitel der deutschen Geschichte.

320 Seiten, Masse: 14 x 21,9 cm, Gebunden Weltbild
ISBN-10: 382894518X
ISBN-13: 9783828945180

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Leseprobe: Elf Jahre meines Lebens

Elf Jahre meines Lebens von Elinor Lipper

Erstes Kapitel
WIE ES ANFING

Das Jahr 1937 in Moskau

Aus dem Hotel, wo Revolutionäre aus allen Ländern wohnten, verschwanden allnächtlich ein paar Menschen. Am Morgen klebte ein grosses, rotes Siegel aussen an der Tür.
Die Übrigen warteten in beklommener Angst, wer der Nächste sein werde. Jegliche Geselligkeit erstarb. Sie kamen von den ... mehr ... Parteiversammlungen, wo sie gegen die Verräter, Spione und Diversanten (Saboteure) gewettert, wo sie lange Resolutionen über die Ausmerzung der Volksfeinde angenommen hatten, um in ihren Zimmern darüber zu brüten, ob die Verhaftung des Genossen Z. sie belasten könnte.
Aber wer konnte auch wissen, dass Z. - solch ein alter Revolutionär ... Hatte Z. nicht im Jahre 1923 einmal rechte Abweichungen von der Generallinie der Partei gehabt? Freilich, das war lange her. Und als Verbrechen könnte man das eigentlich nicht bezeichnen. Sicher lag noch etwas anderes vor. NKWD weiss, was sie tut. Aber was, was? Können Menschen sich so verstellen? Man kannte doch den Z. jahrelang. Das ist es ja eben. Das wird einen noch ins Unglück stürzen. Am besten, man verkehrt mit niemand mehr.
Sie schlossen sich ab voneinander. Sie fingen an, jedes Wort sorgsam abzuwägen. Sie beobachteten sich gegenseitig lauernd und misstrauisch. Wieso hat mich heute der Parteisekretär so merkwürdig angesehen? Und der Chef ging ohne Gruss aus dem Büro! Liegt etwa schon etwas gegen mich vor? Ich bin mir doch aber keiner Schuld bewusst. Ich bin doch unschuldig!
Sie waren unschuldig und fürchteten sich.
Sie waren unschuldig und fuhren zusammen bei jedem ungewohnten Geräusch auf der Treppe.
Sie waren unschuldig und wälzten sich schlaflos in den Nächten. Bis es geschah - und die Pein des Wartens der Qual der Gefängniszelle wich.
Nachts kamen sie, wenn in dem geräumigen Gebäude auch der letzte Grübler in tiefem Schlaf lag.

Die Verhaftung

Ich fuhr empor. Hatte es mir geträumt, oder klopfte jemand? Da -
noch einmal, zweimal, dreimal - lautes, hartes, freches Klopfen.
Es dröhnt, es donnert, das ganze Haus muss darüber aufwachen.
Eine männliche Stimme: »Aufmachen!«
Schnell, etwas überziehen. Ich kann den Ärmel nicht finden. Warum zittere ich so? Ich habe doch nichts getan. Ich habe doch nie in meinem Leben ein Verbrechen begangen.
Schon wieder ungeduldig, drohend: »Aufmachen!«
Drei Offiziere stehen im Zimmer. Die Streifen an der Uniform verraten ihre Zugehörigkeit zur NKWD - der politischen Staatspolizei. Hochgewachsen, korrekt, höflich. Einer hält eine Liste in der Hand.
»Ihr Name?«
»E. L.«
Er findet den Namen auf der Liste und nickt. Der Zweite blättert in einem Stoss gleichartiger Papiere. Dann zieht er ein Blatt heraus und überreicht es mir.
Ich kann kein Russisch. Ich kann nur eben die Buchstaben aneinanderreihen. Aber es gibt internationale Wörter: »O-r-d-e-r ... A-r-r-e-s-t ... « Und mein Name ...
Während ich mich anziehe, blicken sie rücksichtsvoll zur Seite. Ich hocke auf dem Rand der niedrigen Couch und kann nichts begreifen. Ich bin betäubt. Mein Kopf ist leer. Keinen einzigen Gedanken kann ich fassen. Keine Hoffnung, keine Furcht, keine Empörung. Starre. Dann fängt die Durchsuchung an. Morgens um neun Uhr ist sie beendet.
Sie verzichteten auf den Lift und führten mich sechs Stockwerke hinunter durch das ganze Haus. Bekannte und unbekannte Gesichter starrten mich an, wurden blass und wendeten sich ab. Kein Gruss, kein Zeichen des Erkennens.
Die letzte Fahrt im Auto durch die Strassen Moskaus. Ein Offizier sitzt neben mir, ein zweiter neben dem Chauffeur.
Lubjanka. Das zentrale NKWD-Gefängnis mitten in Moskau. Zwei eiserne Torflügel öffnen sich. Wachsoldaten salutieren. Hohe Backsteinmauern umschliessen den Innenhof. Die Sonne brennt auf den Asphalt.
Das erste von zehn Sowjetgefängnissen, die mich erwarten, hält mich umschlossen. Der erste Tag von elf Jahren Gefangenschaft hat begonnen.

Einlieferung ins Gefängnis

Erste Leibesvisitation. Die geübten Hände einer gleichgültigen Wächterin tasten mich ab. Dokumente, Uhr, Ring, Geld, Handtasche verschwinden. Dann wird hinter mir die eiserne Tür einer kleinen Einzelzelle verschlossen, in der sechs Frauen auf mich einreden. Ich will ihnen sagen, dass ich kein Russisch verstehe und merke auf einmal, dass ich lauter Tränen, aber keine Worte in der Kehle habe. Schweigend setze ich mich in eine Ecke.
Am selben Abend wurde ich in ein anderes Gefängnis überführt. Nicht mehr im Personenauto.
Der dunkle Kasten des Gefangenenautos rast mit mir ins Unbekannte.
Mein Magen krampft sich zusammen. Angst erfasst mich. Jetzt werden sie mich umbringen! Unsinn, wofür?
Der Wagen rast.
Wenn sie mich unschuldig verhaftet haben, können sie mich auch unschuldig erschiessen. Ruhe, Ruhe. Du bist ein Feigling. Wie schwer es sich atmet in diesem dunklen Kasten.
Der Wagen rast.
Jetzt werden sie mich umbringen ... Kalten Schweiss auf der Stirn, klettere ich aus dem Wagen. Tore, Höfe, Mauern und Tore. Das Butyrka-Gefängnis empfängt mich mit seinem riesigen Gewölbe. Und überall Soldaten, Soldaten, Soldaten.
Jede Gefangene, die in das Butyrka-Gefängnis eingeliefert wurde, kam zunächst in einen Raum, wo sie sich nackt ausziehen musste. Eine Wächterin tastete ihre Haare ab, untersuchte ihre Ohrmuscheln und Nasenlöcher, fingerte in ihrem aufgerissenen Munde herum, sah ihr unter die Achseln und in den After, liess die Nackte eine Reihe von Kniebeugen machen und schloss mit einer gynäkologischen Untersuchung ab. Von ihren Kleidungsstücken wurden sämtliche Knöpfe, Haken, Ösen und Gummibänder entfernt, jeder Saum, alle Taschen untersucht, dann durfte sie sich wieder anziehen.
Endlose Korridore, Treppenhäuser, neue Korridore von unheilvollem Schweigen erfüllt. Nur ab und zu wurde leises Gemurmel aus einer Zelle hörbar. Wieder neue Gänge. Zwischen den Treppen waren überall vorsorglich Drahtnetze gespannt, damit niemand durch Selbstmord den Verhören entgehen konnte. Dann wurde eine eiserne Tür auf- und zugeschlossen.

Die Zelle

Eine Massenzelle für Frauen. Sie machte den Eindruck einer Gruft. Zwar gab es Fenster in der Zelle. Aber wie alle Fenster in allen Sowjet-Gefängnissen waren sie nicht nur mit einem Gitter, sondern auch noch mit einem Maulkorb aus Holz versehen, sodass man nie etwas ausser einem kleinen Himmelsausschnitt zu sehen bekam. Dicke steinerne Pfeiler trafen sich in der gewölbten Decke, in deren Mitte Tag und Nacht eine elektrische Birne brannte. Graue Steinwände mit riesigen Flecken von Feuchtigkeit und Schimmel waren von Tausenden von Wanzen belebt. In einer Ecke stand das Wasser handbreit über dem Boden. Etwa siebzig Frauen hockten auf ungehobelten Brettern, die die ganze Zelle einen halben Meter über dem steinernen Fussboden einnahmen. Keine Decken, keine Matratzen oder Strohsäcke. Nur ein paar Glückliche, denen bei der Verhaftung erlaubt worden war, eine Decke mitzunehmen, erfreuten sich in der Zelle solch königlichen Besitzes. Ein beklemmender Gestank, gemischt aus den Ausdünstungen von siebzig schwitzenden, aufeinandergepferchten Frauen jeden Alters und dem modrigen Geruch der steinernen Wände raubte jeder neu eintretenden Frau den Atem.
Man wusste nicht, wohin den Fuss setzen, denn jeder Zentimeter des Raumes war ausgefüllt mit halb entblössten Weiberleibern. Die Zelle, die ursprünglich für vierundzwanzig Menschen bestimmt war, hatte über siebzig Insassen; später wurden es achtzig, bis die Anzahl der Gefangenen schliesslich auf fünfundneunzig anwuchs.
Eine der Gefangenen, die sogenannte Zellenälteste, schob den Menschenknäuel auseinander und mass der Neuen auf den Brettern einen Platz von etwa vierzig Zentimetern Breite ab. Dann erhielt man noch einen hölzernen Löffel und einen eisernen Becher.
Das Butyrka-Gefängnis in Moskau beherbergt durchschnittlich dreissigtausend Gefangene. Es ist aber nur eines von den fünf grossen Moskauer Untersuchungsgefängnissen; die andern sind: Lubjanka (Zentrales NKWD-Gefängnis), Lifortowo-Militärgefängnis, Nawinka-Gefängnis und Targanka-Gefängnis. In die beiden letzteren Gefängnisse werden auch kriminelle Verbrecher zur Untersuchung eingeliefert, während die übrigen drei den politischen Gefangenen vorbehalten sind.
In allen Untersuchungszellen des Butyrka-Gefängnisses herrschte ein bestimmtes System der Platzverteilung. Sie richtete sich nach dem Gefängnisalter der Insassen. Die besten Plätze in der Nähe des Fensters erhielten jene, die am längsten in Untersuchungshaft sassen. Die Neulinge kamen in die Ecke neben Tür und Kübel, der in allen russischen Gefängnissen den poetischen Namen »Parascha« trägt, was eigentlich die Abkürzung des Frauennamens Praskowia ist. Verlässt ein Untersuchungsgefangener die Zelle, so rücken die Übrigen in strenger Ordnung auf, wobei genau das Datum der Verhaftung eingehalten und weder für Kranke noch Alte eine Ausnahme gemacht wird.
Überhaupt ist es für den Ausländer erstaunlich, wie wenig Rücksicht der heutige Sowjetmensch auf alte oder gebrechliche Leute nimmt. In diesem harten Sowjetleben, in dem man nur durchkommen kann, wenn man mit aller Energie beide Ellbogen gebraucht, hat offenbar niemand mehr die Zeit oder die Möglichkeit, sich auch nur mit einer kleinen Hilfeleistung um seinen weisshaarigen Nächsten zu bemühen. Auch wirkt die Erziehung der Sowjetjugend keineswegs darauf hin, ihr Ehrerbietung gegenüber dem Alter als solchem, unabhängig von seinen Verdiensten, einzuflössen.
Vom Moment der Verhaftung an wird der Gefangene in ständiger Spannung gehalten. Was auch immer mit ihm geschieht, wohin er auch immer gebracht wird, kein Wort der Erklärung wird darüber abgegeben. Diese dauernde Ungewissheit, dieses völlige Ausgeliefertsein an eine stumme, unheimliche Macht bewirkt bei jedem Gefangenen das, was es hervorrufen soll: Angst. Von nun an fürchtet er sich vor jeder Veränderung, die in seinem Zustand eintritt. Vielleicht ist es eine Veränderung zum Besseren - aber auf alle Fälle fürchtet er sich. Und die NKWD spielt auf diesem Instrument, das menschliche Angst heisst, mit genialer Virtuosität. Auch wenn der Gefangene nicht zum Verhör gerufen wird, lässt man ihn nicht zur Ruhe kommen. Ununterbrochen werden die grossen Massenzellen aufgelöst und auf andere Massenzellen verteilt. Mindestens einmal im Monat wird die ganze Zelle herausgetrieben zwecks Leibesvisitation, von den Gefangenen als das »trockene Bad« bezeichnet. Wiederum wird man nackt ausgezogen, die letzten harmlosen Knöpfe werden abgeschnitten, Bändel, die man sich mühselig aus Fäden in der Zelle gedreht hat, werden konfisziert, ebenso die Nähnadeln, die in allen Frauenzellen aus den Zähnen von Kämmen hergestellt werden. Dann wieder wird man zur Abnahme von Fingerabdrücken geholt, das nächste Mal zum Fotografieren für das Verbrecheralbum. Zwei Operationen, von denen die meisten Frauen schluchzend zurückkehrten.
Unter den Gefangenen herrscht ewiges Misstrauen, denn in jeder Zelle sitzt mindestens eine Person, die die Untersuchungsrichter über Aussagen ihrer Mitgefangenen unterrichtet. Auch werden diese Spitzel dazu angehalten, ihre Mitgefangenen zu überreden, doch möglichst schnell das Protokoll zu unterschreiben, da alles Sträuben ja doch zwecklos sei.
Während Gefangene, die besonders strengen Verhören (sprich Misshandlungen) unterliegen, im Allgemeinen in den Gefängnissen »Lubjanka« und »Lifortowo« oder in der »Besonderen Abteilung« (Osoby Korpus) des Butyrka-Gefängnisses in kleinen Einzel- oder Zweierzellen gehalten werden, steckt man immer wieder zwecks Anschauungsunterrichts einige dieser blau geschlagenen oder geschwollenen Opfer der Dauerverhöre (genannt »Konveyer«) in die Massenzellen, um den Neulingen recht augenscheinlich zu machen, dass die Drohungen der Untersuchungsrichter kein leeres Gerede sind. Auch das monatelange Warten auf das erste Verhör ist ein Trick, der den Gefangenen völlig zermürbt. Aus der ruhigen Selbstsicherheit des Unschuldigen, mit der er die Zelle betrat, wird die hysterische Schlaflosigkeit des Wartenden, der allnächtlich bei jedem Geräusch und bei jedem Aufruf wie elektrisiert in die Höhe fährt.
Siebeneinhalb Monate sass ich in verschiedenen Massenzellen, ohne dass ich ein einziges Mal zum Verhör gerufen wurde, ohne dass auch nur meine Personalien aufgenommen wurden. Zuerst wartete ich stündlich darauf, dass sich meine Verhaftung als ein Missverständnis aufklären würde. Bis in alle Einzelheiten malte ich mir aus, wie man sich bei mir für den bedauerlichen Irrtum entschuldigen würde, besonders bedauerlich, da er einer Ausländerin gegenüber unterlaufen war.
Eine Eingabe an Wyschinski, den damaligen obersten Staatsanwalt der Sowjetunion, worin ich darauf hinwies, dass es verfassungswidrig sei, einen Verhafteten mehr als ein halbes Jahr in Unkenntnis der gegen ihn erhobenen Anklage zu lassen, blieb selbstverständlich ohne Antwort.
So hatte ich Musse genug, zurückzublicken auf den Weg, der mich in dieses Gefängnis geführt hatte.

Mein Weg in die Sowjetunion

Zum ersten Mal hörte ich von Russland, als ich neun Jahre alt war. Eine Dame, die wohl selber nicht besonders informiert war, erzählte mir von einem Land, wo es keine Reichen und keine Armen mehr gäbe, wo alle Menschen gleich viel arbeiten müssten, und wo alle gerade so viel Geld bekämen, wie sie für Essen und Kleidung nötig hätten.
»Gefällt dir das?«, fragte sie zum Schluss.
»Nein, das gefällt mir nicht«, meinte ich nach einigem Nachdenken.
»Warum?«
»Weil man dann kein Geld hat, um Geschenke zu machen.«
Als ich elf Jahre alt war, erzählte mein Vater mir und meinem Bruder von den belgischen Arbeiterkindern, die die letzten Münzen aus ihren Sparbüchsen schüttelten, um hungernden russischen Kindern zu helfen. Wir hörten beide ziemlich stur und unbeteiligt zu und rannten keineswegs nach unseren Sparbüchsen, denn was wussten wir von Russland und seiner Hungersnot? Betroffen über unsere herzlose Reaktion verliess mein Vater schweigend das Zimmer. Seinen enttäuschten Blick habe ich nie vergessen, obwohl ich erst viel später verstand, was damals in ihm vorging: etwas war falsch an der normalen, gesicherten, bürgerlichen Erziehung, die wir genossen, denn sie machte Kinder stumpf gegen fremdes Leid, das so sorgfältig vor ihnen verborgen blieb.
Mit vierzehn Jahren lachte ich aus vollem Hals zusammen mit meinen Schulfreundinnen über eine Lehrerin, die an der Arbeiterdemonstration am 1. Mai teilnahm. Mit so einem Umzug durch die Stadt zu laufen - lächerlich! Was hinter diesem Umzug eigentlich steckte, darüber dachte keine von uns nach. Das hinderte mich aber nicht, das Leid der holländischen Fischersfrauen zu empfinden, die ich in den Novemberstürmen am Hafen stehen sah, wo sie so oft vergeblich auf die Heimkehr ihrer Männer warteten.
Auf die Frage eines Bekannten, ob ich einen gewissen Artikel in der Zeitung gelesen hätte, antwortete ich voller Verachtung von der Höhe meiner damals etwa sechzehnjährigen Lebenserfahrung: »Zeitung? Ich rühre keine Zeitung an. Sie sind alle schmutzig!«
Meine politischen Ansichten beschränkten sich auf zwei Punkte: Abschaffung des Krieges und Abschaffung der Todesstrafe. Im Übrigen nährte ich mich zu jener Zeit abwechselnd von J. Wassermann, Dostojewski, Rilke und Stefan George.
Als ich nach bestandenem Abitur auf die Frage meines Direktors, welchen Beruf ich ergreifen werde, mit der Antwort zögerte, da ich noch zwischen philosophischer und medizinischer Fakultät schwankte, meinte er lächelnd: »Na, dann schreibe ich - Herausgeber einer pazifistischen Zeitschrift.« Worauf die Klasse in ein zustimmendes Gewieher ausbrach.
1931, als ich mein Medizinstudium in Berlin begann, war die Stimmung unter den Studenten voll von politischen Spannungen. Die chinesische Mauer, hinter der ich bisher so friedlich in Holland gelebt hatte, wurde bröcklig. Ich lernte Studenten kennen, die sich gleichzeitig das Geld für ihr Studium erarbeiten mussten.
Sie schwärmten von einem Staat, wo jeder Befähigte unentgeltlich studieren könnte - und dieser Staat hiess Sowjetrussland. (1942 wurde die Bezahlung des Hochschulstudiums durch den Studenten in der Sowjetunion wieder eingeführt.) Endlose Diskussionen über das Problem der freien Liebe und das Recht der Frau auf Schwangerschaftsunterbrechung wurden geführt. Es gab einen Staat, der der Frau dieses Recht einräumte - und dieser Staat hiess Sowjetrussland. (1935 wurde die Schwangerschaftsunterbrechung in der Sowjetunion gesetzlich verboten und wird nach Paragraf 148 mit acht Jahren Lager bestraft; falls die Unterbrechung erst nach viereinhalb Monaten vorgenommen wurde, wird auf Mord plädiert, und die Frau wird aufgrund des Paragrafen 136 zu zehn Jahren verurteilt. Auch für die Mithilfe bei einer Unterbrechung hat der Betreffende acht Jahre zu gewärtigen. Später traf ich im Lager eine Frau, die eine Abtreibung verübt hatte, was aber erst entdeckt wurde, als sie bereits wieder in andern Umständen war. Dieses Kind hatte sie gewünscht, da in ihren Lebensbedingungen eine Änderung eingetreten war. Sie wurde verhaftet. Das Kind wurde im Gefängnis geboren. Sie wurde zu acht Jahren verurteilt und beim Abtransport aus dem Gefängnis wurde ihr das Kind abgenommen und ihrer Familie übergeben. Das Brustkind vertrug die plötzliche Trennung von der Mutter nicht und starb bald darauf. Sie sass im Lager und grübelte: mich haben sie auf acht Jahre eingesperrt wegen eines ungeborenen Kindes, aber mein lebendiges Kind durften sie von mir wegreissen, damit es zugrunde ging ... )
Während der Universitätsferien in Berlin arbeitete ich im Städtischen Krankenhaus und sah zum ersten Mal menschliches Elend aus der Nähe. Ich ging mit anderen Studenten auf eine Kinderaktion in die Wohnungen von Arbeitslosen, für deren Kinder eine Milchverteilung durchgesetzt werden sollte. Noch heute sehe ich die sechs Kinder eines arbeitslosen Epileptikers vor mir, das älteste etwa zehn Jahre alt, mit ihren aufgedunsenen Köpfen und rachitischen Beinchen, wie sie uns stumm und misstrauisch aus bleichen Gesichtchen anstarrten.
Wem einmal die Augen geöffnet waren für soziale Ungerechtigkeit, der konnte sie nicht mehr davor verschliessen, besonders in den Jahren 1931/32 in Berlin. Auf allen Strassen Arbeitslose, an allen Ecken politische Diskussionen.
Was mich zum Sozialismus führte, war zunächst eine rein gefühlsmässige Reaktion, erst später wurde sie gefestigt durch theoretische Schriften. Das Nazi-Ungeheuer mit seiner hassenswerten Ideologie rückte in drohendste Nähe, während die sozialdemokratische Regierung Schritt für Schritt zurückwich. Es war für einen denkenden Menschen unmöglich, nicht Stellung zu nehmen. Ich trat in die »Rote Studentengruppe« ein.
Ich glaubte, für eine Gesellschaftsordnung einzutreten, die durch die Verstaatlichung der Produktionsmittel und des Bodens die Errungenschaften der modernen Technik der Masse des Volkes zugute kommen lässt, anstelle einer privilegierten Oberschicht.
Eine Gesellschaftsordnung, die durch die vernünftige Auswertung der Technik den sechsstündigen Arbeitstag und die fünftägige Arbeitswoche ermöglicht (Errungenschaften der russischen Revolution, die längst wieder abgeschafft worden sind), während die erübrigte Zeit zur Entfaltung der menschlichen Persönlichkeit verwendet werden sollte.
Eine Gesellschaftsordnung, die den Krieg aus ihrer Ideologie verbannt hat, weil sie sich verbunden fühlt mit den Volksmassen der ganzen Erde. Die jegliche Gewalt, die als ein Übel anerkannt wird, nur in der ersten Übergangszeit anwendet und nur gegen jene, die sich ihr mit Gewalt entgegenstellen.
Eine Gesellschaftsordnung, die aufgrund der Wählbarkeit sämtlicher Volksvertreter durch das Volk wirklich die Fähigsten zu Lenkern des Gemeinwesens erhebt, während die Unfähigen eben aufgrund dieser Wahlrechte des Volkes jederzeit ihres Postens enthoben werden können.
Eine Gesellschaftsordnung, die ihren Künstlern, Architekten, Wissenschaftlern solche Lebensbedingungen schafft, dass sie - frei von der Sorge um das tägliche Brot - ihre ganze Kraft ihrer künstlerischen oder wissenschaftlichen Aufgabe zuwenden können.
Eine Gesellschaftsordnung schliesslich, in der das Verbrechen keinen Raum hat, weil sie allen ein menschenwürdiges Lebensminimum garantiert, und die den Verbrecher, soweit er als Erbe sozialer Verhältnisse existiert, nicht so sehr bestraft als erzieht - wobei angenommen wird, dass der geborene Verbrecher als pathologische Erscheinung nur einen ganz geringen Prozentsatz ausmacht.
...

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